В семьдесят втором ряду

Я здесь давным давно. Хранят мой дом

урчащие и мудрые тотемы.

Напильник жизни тонким остриём

на круг песочный насекает время.

 

Фигуры, мысли, дни — за годом-год —

меняются на мизансцене Бога.

Лишь в снах не изменилось ничего —

всё та же речка, остров и дорога.

 

Я там стою солдатом на посту.

Смотрю на облака, они всё выше.

И где-то в семьдесят втором ряду

себя девятилетней крохой вижу:

 

Беспечный остров вечности иной.

Велосипед оставлен на опушке.

Хрустит песок и дрожью слюдяной

колышутся разбужено ракушки.

 

За дальним плёсом светит огонёк —

костёр ли, Фата ли Морганы призрак.

А речка — тёплый ласковый щенок —

искрится радостью — куда ни брызни.

 

Вот также блики на обрывках сна

играют, будто свет лущит горошек.

И вылетают ласточки со дна,

и смыслы все, которых нет дороже.

 

Яснеет небо, воздух и вода,

косы песчаной плавная кривая.

И хочется до ёканья туда

мне долго-долго плыть не уставая...