Крик ожившей плоти...
Ночь уйдёт и ты уйдёшь
с первым лучиком рассвета,
за улыбкой спрячешь ложь
покраснев слегка при этом...
Утром на немой постели
ещё слышен запах твой,
очень тонкий еле, еле...
отдающий тишиной...
Я стою смотрю в окошко
там ленивый снег идёт,
а в постели твоя брошка
лежит молча и не врёт...
Позабытая вещица
мне в душе растопит лёд,
ты была свободной птицей
для тебя вся жизнь- полёт...
Я назвал этот роман-
криком вновь ожившей плоти,
это был самообман,
как дешёвка в позолоте...
