Л. М.

Знаешь, даже сейчас, когда все звёзды осыпались,

и небо стало мёртвое, чёрное и пустое,

словно глаза мои, выпитые недосыпами,

словно засохшее на окне алоэ,

мне кажется, если бы ничего этого не было,

это обязательно надо было придумать.

Вместе с болью, слезами, обидами, бедами.

Твоими, моими, нашими. В сумме.

Сложить всё это в ящик, в бутылку. Да хоть в скворечник.

Залить сургучом, заделать все щели намертво.

Поставить на видном месте. И подписать «Аптечка».

И не открывать. Но утвердить в памяти.

И делать ошибки дальше. Но реже.

Реже.

И может быть, с меньшим градусом себя по живому резать.

И может, одна завалящая, не сверх, а новая просто

вспыхнет звезда на небе.

Прямой межсердечной костью.

Да пусть хоть кривой, горбатой, хребтом антилопы гну

протянется мост меж нами, и я на него шагну.

Шагну и пойду уверенно, твёрдо, легко и зримо.

К желанной, родной, единственной.

Единственной.

И любимой.