ИСПОВЕДЬ ИСКАТЕЛЯ СЧАСТЬЯ

-Ты рожден для труда, - говорили они,

и в труде проходили и ночи, и дни.

Но растаяли деньги за пот и за труд.

То, что труд благотворен, - безжалостно врут.

И сказали они: путь твой светел и чист.

И меня понесло, как оторванный лист.

Через пыль и туманы влачило глупца

по дорогам, которым не видно конца.

 

Я в дороге иссох, я в труде измождён,

и засыпан песками мной пройденный путь.

Так скажи мне хоть ты: для чего я рожден,

и когда я смогу отдохнуть?

 

Мне сказали: «Мир слов, — вот канон и стезя!»

И слова мои взмыли, по небу скользя.

Но песком осыпался бессмысленный вал

из завистливых воплей и глупых похвал.

И сказали мне: «Ты же рожден для любви!»

Я любил так, что хрипли вокруг соловьи.

Ревновал и страдал, чувства матом кляня.

Вновь влюблялся, бросал и бросали меня.

 

И душа обросла заскорузлой корой.

Там, где вера была, – лишь одни муляжи.

Стала боль моим спутником, кровной сестрой.

Так возможно ли счастье, скажи?

 

Если все, что я слышал, лишь мара и ложь,

Если в сердце ржавеет обломанный нож,

Если труд и дорога ведут в никуда,

Так зачем же, скажи мне, я верил тогда?

Веры нет ни труду, ни пути, ни словам.

И любовь лишь мгновенно стареющий хлам.

Иссыхает родник, воет вьюга в степи,

расточаются звенья у жизни цепи.

 

Может, пыль вековая покрыла окно,

застит день мне грядущий постылой тоской.

Так скажи мне, коль встретиться вновь суждено:

- Сможем вместе найти мы покой?