Портрет

Еще лет десять назад, прокурены белые обои.

Но крик из сердца его рвется на волю.

Он молча сидит за бескрайним столом.

Транспанировал жизнь из светло-синего

в тёмно-красный.

Повесил на стену свой лучший автопортрет

Из ветра и пыли воссоздан, стоит

"самый прекрасный"

 

Но недоволен. У него нет сомнений

Портрет то поломан, вот не везенье!

Он врет себе тщетно, что важно значение

Вырезанных, так неровно, на полу слов.

Ты их не увидишь, как ни пытайся

Но он их заметит, только не поддавайся.

 

И рассвет уже вонзил свой клинок,

Расколол небо на части, нажал на курок.

А портрет все ленится показывать чело

Господина великого, разбитого гневом

Почему же в нем видно, нелепое небо

Он уже видел такое - в окне.

 

Проклятое небо, оно не должно

Заливать мутным светом - полотно.

Пусть остаётся на улице, там ведь весна?

Почему в этом зеркале не видно лица?

Ах, обманула! Старуха на рынке.

Ей все вернется! Богом из книжки!

 

Помяни мое слово дурацкий портрет...