МИМ

Смотрите - мим в потертой пыльной маске,

в дрожащем свете старенького бра,

влача свою безрадостную сказку,

псалмы рифмует тихо до утра…

 

Не слезы в переносице гнездятся -

то лишь секрет состаренных желез,

и губы разучились улыбаться

под гнетом неосуществимых грез.

 

Вам жаль его?

Да, полноте… Он прожил

так много длинных и фальшивых вех.

То старше становился, то моложе,

смешно грустил и плакал через смех.

 

Полна его котомка пилигрима

ненужных ценных и бесценных бряк.

И столько лиц прошло насквозь и мимо,

твердя, что он-де славный шут, добряк….

 

Чего еще?

Спросите!

Не ответит….

………….

Вот так и мы – не в силах маску снять…

И, тысячу ролей прожив на свете,

свою, одну, не можем отыграть…