И В СНАХ НИКТО С НИМ НЕ СРАВНИТСЯ
И в снах никто с ним не сравнится,
С волшебным Мастером природным.
Но, как в такого не влюбиться,
В того, кто прячет грусть в полотна.
В его картинах живописных,
Покрытых лаком из дождинок,
От влаги листья, вновь, раскисли,
Размыты краскою обильно.
Он в ветвях - тремпелях рябины...
Рисует ягод алых свечи.
На вид всё выглядит так стильно,
Пейзаж всегда тот безупречен.
И рифы выпуклых сомнений
Стирает ластик ветра чалый.
А день Сентябрьский вдохновеньем
Спасает снова от печали.
Ах, если б я вот так умела
Гуашью красить яркой чувства.
Узнал бы ты об этом первый,
О том, как рдеют щёчки густо...
Когда ты смотришь так красиво,
Мой разум встречу нам рисует.
Тебя я в ней отобразила б,
Оставив, подпись поцелуем.
