И В СНАХ НИКТО С НИМ НЕ СРАВНИТСЯ

И в снах никто с ним не сравнится,

С волшебным Мастером природным.

Но, как в такого не влюбиться,

В того, кто прячет грусть в полотна.

 

В его картинах живописных,

Покрытых лаком из дождинок,

От влаги листья, вновь, раскисли,

Размыты краскою обильно.

 

Он в ветвях - тремпелях рябины...

Рисует ягод алых свечи.

На вид всё выглядит так стильно,

Пейзаж всегда тот безупречен.

 

И рифы выпуклых сомнений

Стирает ластик ветра чалый.

А день Сентябрьский вдохновеньем

Спасает снова от печали.

 

Ах, если б я вот так умела

Гуашью красить яркой чувства.

Узнал бы ты об этом первый,

О том, как рдеют щёчки густо...

 

Когда ты смотришь так красиво,

Мой разум встречу нам рисует.

Тебя я в ней отобразила б,

Оставив, подпись поцелуем.