Гумилеву

Молча выкрикнув наблюдения,

Чтоб не стать чуть повыше ростом,

И не в память крамольных гениев,

Что затерли на перекрёстках.

 

Слово снова вспорхнет как перепел,

Но отдачей себе хоть малостью,

Как писал один с пулей в черепе,

После этого не писалось.

 

Поджигая шнурок пожарища,

Где там грохнуло, что там славили?

Побегут, полетят товарищи,

Позабыв что в домах оставили.

 

Чтоб гордыню молвой распятую,

Сберегать до изнеможения,

Искажая реальность мятую,

До зеркального отражения.

 

Станут томными и немаркими,

Уж венцы тяжёлы, не венчики,

Разбегались глаза на ярмарке,

На грошовые, то, бубенчики.

 

А от тех не креста не веточки,

Сутки прочь, до утра не алкали.

Только телом на табуреточке,

Кандалами тихонько звякали.