Крест

Ножи соловьиных трелей

вонзаются в синюю грудь ночи,

и её раны сочатся серебряной кровью.

 

Луна, ты смиренное сердце тишины.

Ты касаешься моего безумия -

и я чувствую себя распятием на позабытой могиле,

стыдливо прикрывшейся мхом и бурьяном.

 

Неужели я всё ещё жив,

охранник никому не нужной тоски,

сторож кладбища, куда не приходят живые,

рыцарь невозможной любви,

обратившей мои распахнутые объятия в крест,

певец нерожденного счастья,

истлевающего в животе моей родины.

 

Я уже наполовину небо,

но всё ещё чувствую стигматы земли.

Долго ли мне оставаться распятием,

на котором умирает мой Бог?