Поэт

С каждым днем волос седых все больше,

И меньше радости от прожитого дня

Где ожидание прекрасного все дольше,

За груз ошибок прошлого себя кляня.

 

Замучил кашель в сумраке рассветном,

Но я упрямо выжигаю сигаретой боль.

Мне остается счастье быть поэтом,

В стихотворениях чужую примеряя роль.

 

Я в дыме горьком, синевато бледном,

Ищу те образы, что лягут на бумагу.

Я подбираю рифму одиноким следом,

Не забывая про поставленную брагу.

 

И вроде стало легче и вроде задышалось.

И снова солнца луч я вижу наяву.

Такое счастие мне друг, увы, досталось,

Счастливым, знать, я к осени помру.