Я не стану

 

 

Если ты и напишешь книгу, я не стану её переплётом,

Не войду я строкой в интригу, ни падением вниз, ни полётом.

Между пылью дорог и светом, на изломе эмоций-фантомов,

Я не буду твоим ответом, в центре сросшихся вкось переломов.

 

Было чувство, что это - честно, ты – другой, не как все, исключенье…

В осознании сердцу тесно, - есть диагноз, и вот - заключенье:

Не ложится нам путь под ноги, твой маршрут – золочёная клетка.

Я не вижу дальше дороги... Ты блондинку хотел? Я - брюнетка.

 

Нет сюжета, давно утерян. Алфавит разлетается пылью.

Срок издательством был отмерян. Невозможно легенде стать былью.

Ты не знал? – Есть другое небо, без обычного хеппи-финала,

Где не требуют зрелищ-хлеба... Ты и знать не хотел, я же знала:

 

Ты совсем из другого теста, обстоятельствам знающий цену, -

«Я – жених, ты – моя невеста. Я одену тебя. Я раздену.»

Всё – по правилам, всё – со смыслом: если спать – только ночью и

вместе.

Невозможен «дым коромыслом» – лишь наседкой сидеть на насесте.

 

Даже если и буду рядом, нет развития в этом романе.

Нет, не стать вину виноградом, невозможно не плыть в океане.

Не моё - покориться игу. Мне бы - крылья... Тебе – самолётом.

Если ты и напишешь книгу, я не стану её переплётом.