К старости

Наверное, на склоне лет,

Так эдак через пятьдесят.

Я стану как ворчливый дед,

Ругать играющих внучат.

 

Я не смогу писать как прежде,

Изменит память мне, увы.

И все несбытые надежды,

Подарят мне ночные сны.

 

Но и тогда жалеть не буду,

Что не успел или не стал.

Надеюсь, выращу я руку,

Кто даст с водою мне стакан.

 

А если, говорить серьезно,

Вложи в детей и воспитай.

Те самые, ростки и зерна,

Добра и Чувства урожай.