Летучий Голландец

Без имени, без стяга и без родины

Глотает мили стаксель – грот на шхуне.

Где экипаж, таких как я , юродивых

И выживших в тропическом тайфуне.

 

Борта просмолены и плавится на солнце,

Смола, чернее дьявольских очей.

Наш грех при жизни точно не зачтется,

Нам в рай не занимать очередей.

 

И Бог нас проклял, чайки как химеры

В порты известные дороги нам закрыты.

Мы экипаж, без чести и без веры

И лишь проказы струпья приоткрыты.

 

Шептал на ухо старый кок – фламандец,

Молился тщетно, ничего не изменить.

И суждено, что будет наш “Голландец”

Моря и океаны вечность бороздить…