Август

Скошены травы. Стрекочут цикады.

С севера тянутся серые тучи -

Летнему солнцу объявят блокаду,

Молнией стрельнут по бёдрам излучин.

В поле березы прощаются с летом,

Косами машут и шепчут испуганно.

Желтые листья уносятся с ветром

В танце отчаянном, в вихре запутанном.

Завтра – не осень, но с лаской коснется

Стылой рукою ночная прохлада.

Завтра - не осень, но утром проснется

Грусть по внезапно увядшему саду.