Город мёртвых

" Памятники нужны не мёртвым.

Памятники нужны живым..."

 

Вот вход туда, где вечна необычность:

Тут целый город спит и к ряду - ряд

Кварталы тишины в размерности привычной

Льют сумрачность могил в плену оград...

 

Здесь много о́бликов знакомых и чужих,

Застывшие в улыбках и серьёзных,

Как из другого мира вглядываюсь в них,

Поверить в их молчание мне сложно.

 

Тут край иной, где оборвалось время,

А память бьётся будто в западне...

Я слышал здесь пасхальные служенья

И горький плач по павшим на войне.

 

Я был свидетелем безмерного страданья

Вдруг поседевших за ночь матерей -

Их тяжкие, надрывные стенанья

Над прахом вдруг ушедших сыновей.

 

Сюда идут от мала до велика,

Всё скверное оставив позади:

Мы все равны пред горем многоликим,

Ему не скажешь: " Сжалься...погоди! "

 

Весной тут плачут тихие берёзы

Ветвями гладя лики на граните.

Под первые проснувшиеся грозы

Берёзы шепчут тихо:" Спите...спите..."

 

Ах, если бы собрать всё наше горе

И слёзы те, что па́лят нас огнём -

Какое горькое вскипело б море,

Что смерть наверно б захлебнулась в нём !

 

Вот только жаль - живых мы мало любим.

Где наше милосердье! Почему,

Мы память об ушедших так голубим,

Хотя она им больше ни к чему?

 

Ну, почему мы забываем часто,

Что кто-то ждёт хоть искорку добра?

И не дождавшись - одиноко гаснет,

Оставив все надежды во вчера...

 

У каждого для нас свой час восхода

И роковая чёрная черта.

Мы всем сполна наделены от Бога,

Но только каждому своей длины верста...

 

(Из архива 91 год)