Город мёртвых
" Памятники нужны не мёртвым.
Памятники нужны живым..."
Вот вход туда, где вечна необычность:
Тут целый город спит и к ряду - ряд
Кварталы тишины в размерности привычной
Льют сумрачность могил в плену оград...
Здесь много о́бликов знакомых и чужих,
Застывшие в улыбках и серьёзных,
Как из другого мира вглядываюсь в них,
Поверить в их молчание мне сложно.
Тут край иной, где оборвалось время,
А память бьётся будто в западне...
Я слышал здесь пасхальные служенья
И горький плач по павшим на войне.
Я был свидетелем безмерного страданья
Вдруг поседевших за ночь матерей -
Их тяжкие, надрывные стенанья
Над прахом вдруг ушедших сыновей.
Сюда идут от мала до велика,
Всё скверное оставив позади:
Мы все равны пред горем многоликим,
Ему не скажешь: " Сжалься...погоди! "
Весной тут плачут тихие берёзы
Ветвями гладя лики на граните.
Под первые проснувшиеся грозы
Берёзы шепчут тихо:" Спите...спите..."
Ах, если бы собрать всё наше горе
И слёзы те, что па́лят нас огнём -
Какое горькое вскипело б море,
Что смерть наверно б захлебнулась в нём !
Вот только жаль - живых мы мало любим.
Где наше милосердье! Почему,
Мы память об ушедших так голубим,
Хотя она им больше ни к чему?
Ну, почему мы забываем часто,
Что кто-то ждёт хоть искорку добра?
И не дождавшись - одиноко гаснет,
Оставив все надежды во вчера...
У каждого для нас свой час восхода
И роковая чёрная черта.
Мы всем сполна наделены от Бога,
Но только каждому своей длины верста...
(Из архива 91 год)
