Тридцать три

Тридцать три рисует мне устало,

крест, Голгофа, грубые слова.

Что-то было, как-то стало,

слухом полнится молва.

Кто-то скажет сам виновен,

кто-то скажет: "Гад!" - в сердцах.

Вот придет мой час, не ровен,

Обвинят во всех грехах.

И напишут в некрологе,

Дескать, умер как дурак.

Повинят меня в подлоге,

Сочинят десяток врак.

Скажут жил никак и помер,

Дрянь как видно человек.

Выкинул последний номер,

И ушел совсем, навек.

Спорить все-таки не буду,

Это тоже страшный грех.

Все пройдет, и я забуду,

Все забуду и про всех.

Мне не страшно, честно слово,

Быть распятым как Христос.

Это мне совсем не ново,

Это право не вопрос.

Мне бы только знать по чести,

Есть ли смысл в этом всем?

Или все это из мести,

Не поймем так хоть убьем?

Бога ради, я ж не спорю,

Тридцать три не каждый день.

Вряд ли тут поможешь горю,

Если думать людям лень.

Только вы меня распните,

Честь по чести на кресте.

Если сможете, простите,

В своей лживой доброте.

Я же вас простил тем паче,

Мне не сложно вас простить.

Да и как я мог иначе?

Если больше мне не жить.