Весенние холода

К мокрой шерсти тумана

цепляется прошлогодний бурьян.

Ветер похож на скользкую тень,

что смыта дождём с серой стены вечера

и мечется по безлюдным улицам деревни.

 

Мой взор печальным вороном

вьёт гнездо на сухой ветке,

повисшей на электрических проводах.

 

Под озябшей кожей зонта

я прячусь от неба, как душа змеи,

уставшая петь о крыльях.

 

Сегодня мне не хочется плакать -

как-никак весна,

пусть даже чавкает она под ногами

в замедленном ритме умирающего марша.

Под такую музыку хорошо писать стихи о родине,

притаившейся за углом вон той покинутой избы

и ждущей, когда хотя бы я улыбнусь ей...

 

Ну, здравствуй, милая родина!

Смотри, ты промокла насквозь,

а скелеты неоперившихся берёзок

не прикрывают твоей наготы.

Не прибрана ты и не кошена,

пустые окна твоих домов,

как щербины во рту бесприютного пьяницы,

пугают меня своей бессмысленной пустотой.

Ты стыдливо прикрываешься резными наличниками,

некрашеными,

покосившимися,

гниющими.

Сорвать бы их все,

снести в одну кучу и сжечь,

отправить их в небеса

свидетелями перед Богом -

быть может, тогда мне будет не так больно...

 

Ладно, прости меня, родина,

что-то совсем я раскис под дождём.

Вот сейчас возьму себя в руки - и тогда...

Послушай, а пойдём ко мне в избушку,

к задумчиво гудящей печке,

к чайнику, бурчащему кипятком.

 

А вот и мой дом, неказистый,

но тебе там будет тепло.

Не стесняйся, входи в эти стены,

в эту грудь,

в эту душу...

И прошу тебя, не молчи так надрывно!

Хотя бы вздохом облегчения ответь на мою улыбку!