амальгама души Поль Крисс
Поль - автор с поэзии.ру. Не с той поэзии, где настоящие поэты, а стой, где мы - графоманы проклятые, загадившие все просторы всемирной помойки. Познакомились мы пару дней назад. Ну, что сказать... это любовь с первого взгляда. Точнее, с первых строчек. Если Поль разрешит, познакомлю с его творчеством. А пока экспромты на мои стихи что ли... Тот случай, когда экс превзошёл на порядок точку отправления.
амальгама души автор Поль Крисс
экспромт на стихи Наташи Корнеевой.
Н. Корнеева
живут же люди без стихов,
в трамваях едут и в машинах,
зимой, в оковах из мехов,
потеют в душных магазинах...
***
лежит серебряная нить
вплетением седых туманов
скрывая волны и гранит,
колышась томно и спонтанно.
стихи рождаются из слов,
трамваи убегают в сырость.
и крыши радужных зонтов
скрывают чью-то совместимость.
рассвет целует тень луны,
купаясь в обнажённой глади
и мысли в рифме без вины
рождают шёпот строк в тетради.
выводят строчные столбцы
соединяя судьбы тайно,
их создавая из пыльцы
из чувств,
и нежности случайно.
а где-то нет совсем стихов,
и нет пленительных признаний.
безмолвие остывших слов.
сердца замёрзших изваяний.
два мира среди грёз и сна.
планеты хаотичных судеб.
любовь.
иллюзия.
цена.
расплата.
жажда.
вечность.
люди.
Н. Корнеева
курица не птица
разве важно, где ты и откуда
и к какому облаку прибьёшься,
на губах потрескалась простуда,
кровоточит, если рассмеёшься...
***
целый мир, вселенная простуда.
мотыльком летит душа к светилам,
по известным ей лишь амплитудам,
гордою на высохших чернилах.
снова улыбнёшься, как заплачешь.
солнца луч, из сновидений мальчик,
растревожит сердце через платье, -
словно рикошетом фехтовальщик.
не обида, - узелки на память.
чёрное когда-то станет белым.
и целуем прошлое словами,
и кого-то тайно между делом.
и летим душе расправив крылья,
плавностью своих четверостиший,
покрываясь их вербальной пылью,
становясь невидимыми ближе.
Н. Корнеева
это лето
это лето для меня зима
самая суровая и злая,
замерзаю, когда всех с ума
сводит жар и море закипает...
***
среди лета
белый холод зим.
в мягких росах слёзы одиночеств
обнажаясь именем чужим,
укрывают письмена
пророчеств.
заполняясь миром изнутри
шёлк прохлады остужает память
и стучит капризно по двери
летний дождь, с промокшими ногами.
и смывает новые мосты,
струйка пота вниз среди лопаток,
до казнённых токов хрипоты,
до души,
до дна,
до адресата.
в перекрёстках до казнённых тел,
инь и ян,
до тайны манускрипта.
две души попавшие в прицел.
две души
сошедшие
в
постскриптум...
