Творец
В скромной комнатке обыкновенной,
Где бедлам, что похож на погром,
Не чудак, а властитель Вселенной
Восседает за тронным столом.
Не потёртый ковёр, а поляна
Под ногами --
Отрада очей.
Не вода вытекает из крана,
А журчит, забавляясь, ручей.
Бродит ночь за окном косолапо
С обещаньем волшбы и чудес,
И горит не настольная лампа,
А звезда, что упала с небес.
В зыбком хаосе тонет квартира
И, нарушив привычный покой,
Здесь грядёт сотворение мира
Из того, что лежит под рукой.
О чём хочет, о том и пророчит.
Он себя не стесняет ничем.
И бегут торопливые строчки
Непонятно куда и зачем.
