Болит...

Странная нынче весна,

вместо слепых дождей

в мае пришли снега,

вымерзло всё до чертей.

Тихо в деревне, спят:

избы, сараи, дворы.

яблони шелестят,

кутаясь зябко в костры-

руки согреть, да зябь,

их развели мужики,

и почём зря матерят

шалости пришлой зимы,

крутят махорку, табак,

топчут кирзу на ногах.

в ящиках ржавых висят

письма в скупых падежах.

Дым из трубы столбом

сны пеленает... Болит.

мне так уютно в нём

душу лечить от обид.

Ты, деревенька моя,

слышно молчишь,

плач твой- всхлип,

ты, моя соль и земля,

вечная горечь навзрыд.