Размышления

Ну кто мы в этой жизни без Крылова?
Театр - жизнь? Нет! Басня - бытие -
рак пятится назад в угоду слова,
кто вверх, кто в воду в этой толчее

в очках на лбу мартышка,
роет яму свинья под дубом, что дает еду,
лай на слона - такая коротышка,
а хочется ей тоже наряду...

Ирония, презрение, насмешка
яд источают, убивают всё,
но мизерная доля - и бурлеска,
гомеопат паллиатив несёт.

Во всем всегда лишь мера верховодит -
переборщить и палку перегнуть
уделы для невежды - всех методик
задача и немаловажный труд.

Но семена сарказма плодовиты -
вот Анна А в бессилии твердит
искусанным губам сухим - Пиит ты,
по сыну плачь, по мужу, что убит.

А я пока здорова, все живые, 
не в тюрьмах, Богу слава, не в алчбе
подумаю, и это не впервые,
зачем молиться просит о себе?