Шестнадцать
Осень. Мозаика листьев. Ажур деревьев.
Небо прозрачно, но верить нельзя погоде.
Бледный фонарь, раскачиваясь, как ребе,
молится о своём. Возможно, что об исходе.
Шарф затянув потуже, стоишь на месте.
"Так, а теперь куда? Вот сейчас - куда мне?
Если вперёд - то с песней? А вправо если?"
Всё-таки ты не витязь, ты не у камня.
Так что не майся и не копи отвагу -
ни голове, ни коню никакого риска.
Выбор твой очень прост: лишь назад - ни шагу.
Именно потому, что назад - это очень близко...
Ох, полило как! Щедро и безвозмездно.
Выдох - и в перехлёст ледяных горошин.
Под козырёк берут в сером строю подъезды,
только - noblesse oblige - ты промокнуть должен.
Так для тебя надолго соединятся
осень с надрывом. Но это пройдёт. Как сопли
с температурой высокой. Тебе шестнадцать.
Первое расставание. Грейся. Сохни.
