Шестнадцать

Осень. Мозаика листьев. Ажур деревьев.

Небо прозрачно, но верить нельзя погоде.

Бледный фонарь, раскачиваясь, как ребе,

молится о своём. Возможно, что об исходе.

Шарф затянув потуже, стоишь на месте.

"Так, а теперь куда? Вот сейчас - куда мне?

Если вперёд - то с песней? А вправо если?"

Всё-таки ты не витязь, ты не у камня.

Так что не майся и не копи отвагу -

ни голове, ни коню никакого риска.

Выбор твой очень прост: лишь назад - ни шагу.

Именно потому, что назад - это очень близко...

Ох, полило как! Щедро и безвозмездно.

Выдох - и в перехлёст ледяных горошин.

Под козырёк берут в сером строю подъезды,

только - noblesse oblige - ты промокнуть должен.

Так для тебя надолго соединятся

осень с надрывом. Но это пройдёт. Как сопли

с температурой высокой. Тебе шестнадцать.

Первое расставание. Грейся. Сохни.