Из смрада

Я выжигала пламенным огнём,

Строкою раскаленного металла,

Борьбу поэтов с русским языком,

В невыразимой ярости шакалов.

 

Слова мои — костяшки домино

Стучат с однообразною рифмовкой,

Но дух кипит и бродит как вино,

За гранями реальности каемки.

 

Душа моя, как выжженный сосуд,

В ней шум трамваев, уличного гула,

В ней споры и сомнения живут,

И аргументы с пистолетным дулом.

 

Татарки пробурчат, что жизнь "кисмет",

Она одна из них под покрывалом,

Насыпет хлорки и наступит свет,

С бельем шуршащим, жестким от крахмала.

 

Кисмет прольется на пол кислотой,

Бог-посторонний вытащит заточку

И снова окажусь я в мире том,

Где серьги из ушей срезают с мочкой.

 

У них кисмет и золото — алтын,

И в преисподней прачечного смрада,

С оплотом слов на белизне простынь

Родную речь я пестую в гортани.