Прощай

Не умею прощатся... Прости, не хочу.
Наше время уходит рассыпанной строчкой.
Пусть в конце мы расставили титлы и точки,
но они — не конец. Не начало. Без чувств.

Без сомнений. Уход. Оставаться, как вещь,
как сознанье в себе для себя и для тени.
Лишь отбрасывать блики. На зеркале. В сени
не войти, ибо ты уже там, и как лещь

Ускользнуть, уплывти, от тебя и от мести,
от попыток и пыток, от сумрака "можно",
распознать, что надежда останется сложной,
проще быть – быть с тобой, мой жалостный Вестник.