Пашке

В весенней шири, сырой и волглой,

Встает заря, золотит края

У облаков над замерзшей Волгой.

Синхронно с ней поднимаюсь я,

И, утопая в твоей рубашке,

Изюма слаще и кураги,

Иду на кухню... Не зря же Пашке

Друзья завидуют и враги.

Мой мир осмыслен, мой день осознан,

Как мощный форт средь развалин он.

Меня ты, Пашка, однажды создал,

Как Галатею Пигмалион,

Как Бог Адама, как Винчи Мону,

Но я не вещь на стене дворца,

Могу свободно, бесцеремонно

Направить руку и мысль творца.

Я в этой жизни, увы, недлинной,

Всех оставляющей в дураках,

Хочу быть глиной, послушной глиной

В умелых, сильных твоих руках.