а капелла
нет, не для тебя, но о тебе,
ночи разговаривают шёпотом,
света переломанный хребет
штопанный шагами перештопанный,
нет, не о тебе кричит с утра
пачканый рассвет росою, пачками
сложены, как на зиму дрова,
все слова и между них заначками
старое линялое не то,
и не так, и вовсе не ко времени,
сеет через строчек решето
не любовь, а глупость наваждения.
в а капелла капельной вина,
не допитой мной, тобой не налитой,
я тону, и не достать до дна
девочке стареющей, но маленькой.
