Тридцать пять...

В лужах тает истерзанный март,

Уступая дорогу апрелю.

Припять дремлет в цветенье и верит:

Мирный атом — надёжный плацдарм!

 

Грезит город: «Несёт человек

Коммунизма священное знамя!»

Рушит сон разноцветное пламя,

Пожирая свинцовый ковчег.

 

Страшный ветер, уродлив и сед,

Чешет кроны заржавленных сосен.

И апрель будто падает в осень…

Умирает в агонии цвет.