Рассыпанное пшено

В беспорядке слова с небес

Так и сыплют, куда хотят:

Сделал вор на мешке надрез,

А хозяева все храпят.

 

Запоздалый крик «Вора – бей!»

Ничего изменить не смог:

Это слово – не воробей,

И проходит сквозь потолок.

 

Ты другому кому солги –

Я-то знаю: нет кнопки «Off».

Даже шапочка из фольги

Не спасает нас от стихов.

 

Растерял их полночный тать,

Словно лунное серебро.

Остается лишь бормотать,

Из двух зол выбирать добро.

 

В подсознании – тетрис фраз…

Даже если в тартарары

Спустит мир все, как в унитаз –

Притягательней нет игры.

 

Все кладу я слова в ряды

На раствор – на повтор слогов,

Чтоб из глины да из руды

Возникали дома богов.

 

Боги смыслов бесплотны, но

Мы даем им слова, как плоть…

Так рассыпанное пшено

С голубями вернет Господь.