Минутка неотёсанной поэзии

Сдержаться очень трудно,
Когда не видишь смысла
Скрывать то — что безумно
Хотелось, но не вышло,
Сказать. Как полоумный
Не спишь — часы считаешь
До утра, вновь так шумно
Внутри, но ты же знаешь —
Не стерпишь, понимаешь,
Всё выплеснешь наружу —
Как холод зимней стужи.
Так затяни потуже —
Ремнём стяни свой разум,
Закрой же чувствам лазы,
Которые ведут — все, разом,
К Ней — Совершенной, Незнакомой,
Единственной, всю жизнь искомой,
Такой загадочной и ясной
Как и ты сам. Как будто властной
Над всеми мыслями безумца,
Который ищет вдохновенья
В глазах её и избавленья
В словах её от лжи и скуки.
О, столь же вечны эти муки,
Как вера, как любовь, как ярость
Людская. Постоянно в тягость
Ему та жизнь мирская,
Что без неё проходит,
Людей, как компас водит,
Слух музыкой лаская.
А те идут, не зная,
Что впереди возникнет
И в душу к ним проникнет.
Но не таков безумец —
В его душе нет места
Для новых начинаний.
Ведь в том избытке "знаний" —
Он понял уж в начале —
Нет места для мечтаний
О том, как вместе с Нею
Они могли бы сделать
Жизнь бесконечно яркой,
Смогли бы перестроить
Холодный воздух в жаркий
Тем внутренним стремленьем —
Что есть в душе поэта,
Художника, Эстета,
Что в людях только может
Возникнуть с тем осенним
Днём, что поэта гложет,
Художника тревожит,
Когда тот видит листья,
Что медленно желтеют, —
Спадут с ветвей и преют.
Поэт наполнен чувством,
Что тем двоим присуще,
О ком я вам толкую,
Хоть, может, и впустую.
Ведь, всё одно — мечтаю
И если осознаю,
Что не смогу в реальность
Я воплотить всю сущность
Тех чувств — что выйдет?
Мудрость,
Что удалось с годами 
Нажить, хоть и беспечно.
Ты помни — время вечно.
Но не для нас. Мы — люди
И вечность словно стимул
Оставить след что сгинул,
А может — и остался.
Скажу: "люблю" — не боле,
А может — это малость.
Ты будешь знать, что воля
Сильна, но чувства — слабость.