а капелла

нет, не для тебя, но о тебе,

ночи разговаривают шёпотом,

света переломанный хребет

штопанный шагами перештопанный,

 

нет, не о тебе кричит с утра

пачканый рассвет росою, пачками

сложены, как на зиму дрова,

все слова и между них заначками

старое линялое не то,

и не так, и вовсе не ко времени,

сеет через строчек решето

не любовь, а глупость наваждения.

 

в а капелла капельной вина,

не допитой мной, тобой не налитой,

я тону, и не достать до дна

девочке стареющей, но маленькой.