Пропащая
В колыбельных полях я давно затеряла её,
Ни лика, ни имени даже не вспомню.
О чем грезила юная дева,
Горца змеиного в косы вплетая?
Поле - вестник мягкого света,
Поле - сказитель душистых преданий.
От пещер, утопающих в соли,
От неё и до самой звезды.
Влекомая песнью корней,
Она видела лишь славные сны.
Бой сверчков под Луной,
Объятия ветра и запах травы.
Вот бы уплыть далеко..
Хотя бы до завтра.
Дева с прожженной косой
Жалобно шепчет мантру,
Пока Лихо вьется над нею.
