наброски

всё когда-нибудь замолчит,

испугается тишина,

не нашарит сума ключи,

и скамейка не крашена,

почернеет тоской доска,

не отёсана с двух сторон,

след набросками от броска

срежет воздуха поролон.

 

зашкварчат на сковороде

ночи шкварки обрезков звёзд,

и посыпятся в августе

огоньками от папирос,

 

только дым обозначит путь,

утомлённой на молоке

пенкой станет луна тонуть

в нарисованном чугунке,

 

ноги вкопаны в грунт времён,

и фонарным стою столбом,

ни цепи, ни кота на нём,

только мошек в глазах битком.