наброски
всё когда-нибудь замолчит,
испугается тишина,
не нашарит сума ключи,
и скамейка не крашена,
почернеет тоской доска,
не отёсана с двух сторон,
след набросками от броска
срежет воздуха поролон.
зашкварчат на сковороде
ночи шкварки обрезков звёзд,
и посыпятся в августе
огоньками от папирос,
только дым обозначит путь,
утомлённой на молоке
пенкой станет луна тонуть
в нарисованном чугунке,
ноги вкопаны в грунт времён,
и фонарным стою столбом,
ни цепи, ни кота на нём,
только мошек в глазах битком.
