Семнадцатилетний
А эта вся праведность - усталость от сложения,
Но это не правильно - уст талость, осложнения,
Так
Не сходи с ума,
Мол,
Из груди дурман,
Лучше
Режься путами, что в готических веках -
Отыскать напутствие мне практически никак.
Ну а эта вся паника - душегуб, не иначе.
А этот текст маленький душный куб, паропланчик.
Моя даль отпускает меня за буквами и слогами,
Но что есть текст, когда он путанный и с рогами?
Эй!
От печати до печали, что початками дичает в впечатлении речами, а затем она мельчает, точно трещены с ручьями,
А пока все просто - я пишу зов ростом
Под гипнозом.
А прогнозы - прок, лозы или розы, что грозно обещают грозы -
И это все со мной навсегда,
Ведь строка - ванильный рэп,
Мне бы все это
Предать,
А не
Наивно петь.
Но
До шестнадцати взлететь,
А потом резко еб＊＊ться об асфальт -
Это ли не выслуга лет
Или ад?
Град -
Глагол и наречие,
Грань -
Мне боль на речи ли?
А ведь
Каждый
Веток -
Уран,
Но
Ляжет
Бетон
У ран,
Оборачиваясь бинтом,
Словно подорожник -
Это в строке притон
По дорожке.
Может,
Мне б стать
Выше,
Но
Почить
Храм мой -
Швыряться у лета:
И вот я -
Вышел
Почти
Хромой,
Семнадцатилетний.
19/04/2021
