Она

Она...

Мягче песка и нежнее могилы.

Её вечный смотритель остужен, притих.

Я впускал её в вены жгучей белою нитью,

И она забирала то, что было моим.

Ликовала, смеялась, -победившая взглядом-

И кривыми зубами грызла сердце моё.

Ну а я упивался её женственным жалом,

Что ранить меня до нерва смогло.

И она улетела слепой спелой тенью,

Как всегда оставляя меня "на потом" .

Я искал её в буддах, молчаливых иконах,

Стирая их лица и рисуя её.

Но не возвращалась и не приходила,

Как будто забыла дорогу домой...

 

Она...

Была.