Вестник
Дух, растраченный в небосводе,
дотлевает в избитом плачущем мире.
Я ненавижу стекло его или
чрезмерно люблю умирать на восходе.
Имя не нужно оставленным душам.
Птицы поют для ушей мертвеца
и замирает мой бог без лица
перед твореньем своим неуклюжим.
Маска без лжи для потомка далекого,
как отраженье в воде смертельное.
Вытянул руку в окошко смотрельное
узник прощального, вестник загробного.
