Вестник

Дух, растраченный в небосводе,

дотлевает в избитом плачущем мире.

Я ненавижу стекло его или

чрезмерно люблю умирать на восходе.

 

Имя не нужно оставленным душам.

Птицы поют для ушей мертвеца

и замирает мой бог без лица

перед твореньем своим неуклюжим.

 

Маска без лжи для потомка далекого,

как отраженье в воде смертельное.

Вытянул руку в окошко смотрельное

узник прощального, вестник загробного.