Утром
Рассвет, задумчив, нерешителен,
Уча какой-то свой закон,
Легко общался с небожителем
Весёлым птичьим языком.
Чирикал, тенькал и посвистывал
Живой бесформенный комок
В переплетенье хвои с листьями,
И всё устать никак не мог.
И ощущенье пряной праздности
В разноголосой пестроте
Дразнило, образуя разности
Оценок чуда в красоте.
Лишь там, где сырость изначальная,
Камыш, осока, молочай -
В траве - отчаяньем качаема -
Ютилась некая печаль.
Ведь утро, медленно скользящее
По тёмной чаше бытия, -
Ни что иное как блестящая
Слеза, о Господи, твоя...
(с) Алексей Борычев
