Стоишь ты, городу склонённый
Судьбой на славу обречённый,
Российского пространства сын.
Стоишь ты, городу склонённый,
В разводах бронзовых патин.
Творец был скульптор Опекушин,
Во всём с реальностью дружил.
Но сам ты... Веку не послушен,
А Век... в твоих твореньях жил.
В эпоху очень вольных нравов,
Что в Русь пришли из заграниц.
На пике... сплетен и скандалов,
Перед судьбой... не падал ниц.
И Лирой прямо в сердце ранил,
Любить край русский призывал.
В «Полтаве» ты Петра восславил,
С Мазепы маску лжи сорвал.
Ты Славы наших дней достоин,
Сплелись в венок... твои стихи.
За множество былых историй,
Прощён, в народе... за грехи.
И как орёл средь птиц небесных,
Всех выше в царстве воспарил.
Из всех забытых и известных -
Твой слог... народ боготворил!
