Потеря

Стою у дома детства моего...

Всё -- ладушки,

Всё, вроде, ничего.

Без хвастовства признаюсь сам себе:

Всё ровненько по жизни и в судьбе.

 

Но почему, коль жизнь так хороша,

Грустит моя бездомная душа?

И почему в усталые глаза

Непрошеная просится слеза?

А там, где были детства чудеса,

Аукают другие голоса.

 

Всё те же окна.

Тот подъезд.

Те двери…

Я сам себе и верю, и не верю,

Что здесь я не находка, а потеря!

И всё, что оказалось позади,

Попробуй возврати или найди…

 

Такая вот беда-белиберда:

Вернувшись,

Не вернуться никогда.

Увидев,

Не увидеть ничего.

… Стою у дома детства моего.