дождь

мой дом промок, весенний дождь

для этих мест не просто ранний,

зима ревёт, дошла до грани,

у снега массовый падёж,

 

а все орут "весна, урра",

и, вытирая сопли, дышат,

летят шипами из покрышек

под номерами в нумера

из недр хлопушек конфетти,

разносторонне разноцветны,

пока приметы неприметны,

хрустит морозом предрассветный

сон самый сладкий воплоти.

 

переиначивает всё,

на свой манер латает дыры,

кому мечты, кому строптивый

в своих намереньях осёл,

 

качает детства колыбель

в телах поношенных ребёнков,

и курьей лапой бьёт избёнка

в борделях смятую постель,