Почему уходят поэты

сегодня горькое вино на оспах грешников,

в бокале – кровь богов,

израненное зеркало устало отражало трещины,

а рядом ритуал из снов,

и только - только полнолуние заметили,

свеча замёрзла пламенем в глазах,

весь этот бред принёс поэт повешенный,

петляя по словам в последний раз…

 

ему награду тощую на шею жизнь накинула,

на дни – ярмо, под взмахи мотылька,

на ночи – сны, в глубоких крысьих норах,

где мысли, в сером лифте,

уползали от него на дно,

за пазухой скрывать не сердце – философский камень,

откуда на ключицы капала замёрзшая смола,

слова – в поношенных, дырявых ватниках,

икотой согревали путь стиха…

 

и небо занавес не сдёрнет, как уйдёт он,

и зеркала не перестанут отражать сухую рябь,

всё так - же, матери, детей своих качать не перестанут,

лишь мать его одна не перестанет ждать,

а кровь свернётся в венах,

острым лезвием кинжала,

и против шерсти фразы заорут,

услышав не его слова,

он сочинять стихи ушёл, куда позвали,

ведь те, кто рядом был, не звали никогда…