Промокшая пятница

На моём журнальном столике до сих пор лежит горстка мармеладных мишек, принесённых тобой в то счастливое время, когда я бросала курить.

 

Помнишь?

 

Ты так трогательно заботился обо мне: мятные леденцы, горячий лимонный чай, плед, непередаваемая нежность.

 

Какой же ты глупый, Макс…

 

Ты ведь тоже травишь себя: бессонными ночами, сигаретным дымом, крепким алкоголем, твоим любимым горьким кофе и ожиданием меня. Ты чемпион по эмоциональной накрутке событий.

 

Зачем?

 

Ты же знаешь, что я вернусь. Просто потому, что я тоже без тебя не умею, и, несмотря на моё упрямство, продолжаю любить. Я часто пересматриваю совместные фотки и вспоминаю, как ты смущался моих пристальных влюблённых взглядов.

 

Это вина чёрно-белой вины, расставившей приоритеты не без твоей помощи, конечно.

 

Я приду, придумав причину о необходимости серьёзного разговора, и постучусь в твою дверь. Но, прошу, «стань сначала взрослым...»

 

Разумеется, это произойдёт в пятницу — твой нелюбимый день. Меня не спугнёт, как птицу, прохудившееся небо. Я возьму с собой в дорогу старый зонт и твою будущую защиту.

 

Мы же будем вместе?

 

Ты откроешь мне двери и почему-то попросишь разрешения сильно обнять. Мы стряхнём пыль со страниц тех книг, которые читали вдвоём, сядем на полу и будем пить вино. Я дам обещание больше никуда не уходить, и мы будем счастливы, как в ту прошлую Осень…

 

Слышишь, будем.