Я себя не считаю панацеей от бед
Я себя не считаю панацеей от бед,
И стихи мои, может быть, где-то не так
Пьедесталы заняли забытых побед,
Попадая порою по жизни впросак.
Из полена когда-то вдруг вырастет нос,
И Пьеро с Артемоном устроят шабаш.
Всё равно не по нраву мне ветер из слёз
И гнилых откровений на полке багаж.
Я сотру всё, что было, что будет и есть,
И мольбертом моим озабочена кисть.
На задворках судьбы изнахрачена спесь..
Я рисую вдвоём нашу новую жизнь.
И наброски готовы, и место своё
В моем сердце нашли те родные черты.
Я гоняю вокруг той любви вороньё
И спасаю остатки заветной мечты.
Карабас испугался, Мальвина - в пути,
На волшебных полях расцветает бабло.
Ну, а мне к моей драме годами идти,
Свято веря лишь в то,
что мне так повезло.
Сон - не сон, а мечта перепуталась в хмарь,
Дремлет кошка одна на постели моей.
И аптекой горит пресловутый фонарь
Не простых он,
а прямо дворянских кровей.
Утро встретит рассвет, луч скользит тишиной.
Расшифровка, увы, не даёт результат,
Только вдруг за моею больною спиной
Мне появится та, лишь которой я рад...
