Я себя не считаю панацеей от бед

Я себя не считаю панацеей от бед,

И стихи мои, может быть, где-то не так

Пьедесталы заняли забытых побед,

Попадая порою по жизни впросак.

 

Из полена когда-то вдруг вырастет нос,

И Пьеро с Артемоном устроят шабаш.

Всё равно не по нраву мне ветер из слёз

И гнилых откровений на полке багаж.

 

Я сотру всё, что было, что будет и есть,

И мольбертом моим озабочена кисть.

На задворках судьбы изнахрачена спесь..

Я рисую вдвоём нашу новую жизнь.

 

И наброски готовы, и место своё

В моем сердце нашли те родные черты.

Я гоняю вокруг той любви вороньё

И спасаю остатки заветной мечты.

 

Карабас испугался, Мальвина - в пути,

На волшебных полях расцветает бабло.

Ну, а мне к моей драме годами идти,

Свято веря лишь в то,

что мне так повезло.

 

Сон - не сон, а мечта перепуталась в хмарь,

Дремлет кошка одна на постели моей.

И аптекой горит пресловутый фонарь

Не простых он,

а прямо дворянских кровей.

 

Утро встретит рассвет, луч скользит тишиной.

Расшифровка, увы, не даёт результат,

Только вдруг за моею больною спиной

Мне появится та, лишь которой я рад...