Бумага

Очень давний роман у бумаги со мной:

Я сражён чистотой её и глубиной,

Этим внешним безмолвьем заснеженной чащи,

Что лишь тронешь, а там — целый лес — настоящий

Лес в листе!

И идёшь им, бывает, устал,

А рука — ещё там — всё скользит вдоль листа.