Зима всё пьёт на посошок

как ароматно вспузырилась

в турке пена…

день тонет среди серых

будней,

наполненных этюдами Шопена,

а за окном,

капель округу

будит…

 

в оскале ноздреватые сугробы,

сползают на дорогу

мерзкой кашей…

моментом промокает

обувь…

в вороньем карканье

сплошь слышен -

кашель…

 

и что-то

несусветное с природой

происходит…

 

Весна…

 

а синь небес от глаз

сокрыта

и март, немного сумасбродя,

снежинки сеет мелким

ситом…

 

зима уйти никак не хочет…

хотя давно ей

вышел срок.

она ж,

метелицей хохочет,

как будто б пьёт,

на посошок…

 

как хочется

тепло пустить по строчкам…

подснежник отыскать

в сугробах…

губами губ твоих

потрогать…

 

не вкусно кофе

в одиночку…