Безвыходное

Перестуком дверей нудный офисный день распорот.

Запираясь в авто, залипает на пробки город,

прёт, рыча от бессилия, в корчах сходя с ума;

в ледяных витражах меднокрылая тень Ваала,

вьюжный плащ небосвода измазан кроваво-алым,

чаша гнева иссякла, день, тая, горчит на дне,

по глотку выдыхая сомнения и тревоги...

Опускается тьма. Отдежурив, уходят боги,

унося за собой умирающий свет в домах,

свары, грязь и мычание — пик маеты коровьей...

Засыхают чернила, и дальше писать лишь кровью,

если сыщется капля в отравленных руслах вен.

 

Бездна множится звёздно, в мозги заползает спрутом.

Пролетая по МКАДу, бегут в никуда минуты,

файл стихами исчёркан — которая ночь без сна...

И пока она длится, насилуя и ликуя,

кто ты, где, для чего и кому — не понять ни туя.

Лишь рассвет двинет стрелки, на чёрной стене малюя

возмутительно белый квадрат окна,

кнопку с призрачным гало, скользящим по стёртой кромке —

свет на выходе Кносса, мерцание головоломки,

верно собранной и подтверждающей право жить.

Поперёк левых правд, чуждо-ярким, фатально громким...

Клик. И, может, над этим стрингом будут рыдать потомки,

не вкурив и полчара — но что нам до них, скажи?