Субботник

Дали ватники, ломики, известь, а дел – на века,

Кисти грубые – «руки» отняли у снеговика.

Дым костров, и - под музыку - снова мы, дети-художники,

Пишем новую зиму по старой - до первого дождика.

И деревьев стволы, и бордюры с травой, с тротуарами

Заодно, и сортир, и заборчик накрыты ударами

Нашей кисти. Как зубы молочные в юных устах

Мир покусываем устаревший, меняя устав.

Пустота нас ведёт за собою как протоязык

Всехудожественный, налету постигая азы.

Выражаем себя, возвращая в цвета колыбели.

Трансформатора будка, столбы, и… себя уже белим,

Облака задевая, машины, прохожих - нечаянно,

Но никто не обижен, ведь Русь, она не истончаема.

И не переводима на логику, неизъяснима

Через точности - ватники, ломики… Делаем снимок:

Бесшабашные, сами творцы себе, сами поклонники -

В той стране ещё, прежней… И солнце к закату уж клонится,

Облака розовеют и все мы, как белые флаги,

« Всё, сдаёмся! Костры заливаем, - стихает наш лагерь, -

Штыковые лопаты отдельно, отдельно – совковые».

Так и люди уже, впрочем, я это так… - истолковываю.