Перед выходом

Смысл жизни заключен всегда в делах,

В свершениях отважных для эпохи,

Без этого, наверное, никак,

Не происходит что-то в суматохе.

 

Дела важны, но с ними суета,

А после скрип от колеса Сансары

И выбор прост — опора у моста,

Ничем не лучше тюфяка на нарах.

 

А может стать поземкой у зимы,

Дымком, воспоминанием греховным

И мездрою житейской кутерьмы,

Скребком из тьмы соскобленной, холодной.

 

Бессмертием наказывать нельзя,

Блошиным зудом для земных безногих,

Я представляю путь до карася —

Червей, глистов, планктона к осьминогу.

 

Мучение с кошмаром вообще,

Чтоб в шапке Мономаха сесть в палатах

И править населению в ущерб,

Смывать водой кровавые стигматы.

 

Паскудность — это сладость райских птиц,

Порхающих в решетчатой передней,

И в сладком аромате медуниц

Им дела нет до философских бредней.

 

Я с факелом не вижу, где я, где,

А годы жизни — кислород сожжённый,

За шторой, за кулисой в духоте,

В надежде за спасительным озоном.

 

Мой выход не сейчас наверняка,

Он с синяками после неизбежный,

Разминка перед жизнью лишь пока,

Их с болью получать во тьме кромешной.