Море

-1-

«Если ты сейчас читаешь строчки моего Дневника, то знаешь – меня больше нет…. Такой уж уговор между нами. Спасибо тебе за месяцы, в которых ты была рядом со мной! Я никогда не встречал столь уникальной личности. Несмотря на всё произошедшее, ты не испугалась и подарила мне самый удивительный подарок из всех возможных...

 

Напоследок я прошу тебя только об одном: попроси, пожалуйста, прощения у мамы за мою скрытность. Ничего нельзя было изменить. Возможно, я был неправ, ничего ей не сказав и не дав возможности побыть со мной в это непростое время, но ты же знаешь — я не мог поступить иначе.

P.S.

Люблю вас!”

 

Поздний вечер. Робко стучусь в дверь и, получив разрешение, вхожу в медицинский кабинет. Олег, друг и, по совместительству, врач одной из самых престижных частных клиник Москвы, приглашает меня присесть напротив. Он сидит за столом, внимательно изучая результаты анализов. Скорее всего, моих. Мерцает экран компьютера, горит настольная лампа - вот и всё освещение; его привычка сидеть в такое время в полумраке давно мне известна.

 

— Чай, кофе? – предлагает он, стараясь не встречаться со мной взглядом.

 

Всё известно заранее. Красноречивые взгляды и тяжелые вздохи для понимания надвигающейся катастрофы не требуются. Олег, молодой, тридцатипятилетний врач, довольно-таки талантливый специалист, но абсолютно никудышный притворщик, за десять лет практики так и не научившийся скрывать свои истинные чувства.

 

— Кофе, пожалуй, выпью. — Стараясь оттянуть неизбежное, отвечаю ему.

 

Крепкий напиток с приятным ароматом и лёгкой горчинкой согревает и придаёт некую решимость задать ему банальный лежащий на поверхности вопрос, после ответа на который так, как раньше, уже не будет:

 

— Ну, что там? Сколько у меня времени?

 

— Как ты себя чувствуешь?

 

— После того обморока сейчас вроде нормально.

 

—Я получил результаты всех твоих обследований, поэтому и попросил прибыть сегодня. Не буду скрывать - они не очень хорошие. У тебя обнаружили злокачественную опухоль. Димка, не будем опускать руки. Я уже звонил Самойлову, он согласен взять тебя своим пациентом. Чем раньше мы начнем, тем больше у нас шансов. Дело осложняется тем, что опухоль неоперабельная.

 

— И сколько процентов на то, что я выживу. Половина? — по его виду я понял, что мои цифры сильно завышены. — Каковы шансы на успешный исход? Ответь мне не как врач, а как человек, которому я привык доверять в любой жизненной ситуации.

 

— Если брать статистические данные, то меньше десяти. Но случай случаю рознь, понимаешь?

 

— Сколько у меня времени в случае полного отказа от лечения?

 

— Судя по тому, как прогрессирует болезнь, примерно от трёх месяцев до полугода.

 

— Понятно. Благодарю тебя за работу. — Стараюсь произнести эту фразу как можно суше, но к горлу подкатывает ком. — Пойду я, пожалуй, домой.

 

На прощание Олег обнял меня и, похлопав по плечу, сказал:

 

— Дим, я сделаю всё, что смогу. Найду лучших специалистов и постараюсь тебя вытянуть. Только не глупи, хорошо?

 

На улице осень теряет свои последние листья. На нарядный ковёр из опавшей листвы падает холодный колкий дождь. Погода удивительно гармонирует с моим внутренним настроением. Нет, сейчас я не думаю о том, что мне придётся пережить в этот самый короткий и ближайший период. Нет, в моей памяти прошлогодний Октябрь. Такой весёлый и полный надежд на изменения к лучшему, такой модно-рыжий, наполненный смыслом в связи с приходом любви. «По крайней мере, надеюсь, что ещё смогу встретить последний Новый год. Вот только как сказать об этом факте Женьке?