***
Безумством кажется мне к осени любовь
когда она играет не спеша
свинцовым бисером усталого дождя,
фальшивым золотом ржавеющих лесов.
Туманны звуки.
Запахи как сны.
Прошла по травам холода коса.
Бесцветны и унылы, но чисты,
хранят сияние пустые небеса.
