ХОЛОДНАЯ КРОВЬ

Майор Мак-Наббс неизменно меток,

Охотясь на горных коз.

Он попадает за двести метров

В подброшенный абрикос.

 

Когда он на ночь встает дозором

Среди кустов и коряг,

Приходит финиш тревожным спорам

О пумах и дикарях.

 

Едва покинув дрянную шлюпку,

Промокшую вкось и вдоль,

Откуда-то извлекает трубку,

Не тронутую водой.

 

Летит лавина, кружится кондор –

Майор спокоен, пока

Поблизости не возьмут аккордов

Хайлендерского полка.

 

Идет, не дрогнув, маршрутом верным

По диким, глухим местам.

И мне по вкусу такие нервы,

Я сам о таких мечтал,

 

Поскольку склонен кипеть подолгу,

Воюя с самим собой,

Вестись на дружескую подколку,

На вражеское «слабо»,

 

Почти без повода, понапрасну

Взрываться до самых недр.

Как жаль, что я не могу набраться

Холеных его манер!

 

Бреду по дебрям своим, шатаясь,

Без компаса и ножа.

Как жаль, что я не майор-шотландец!

А в общем-то, и не жаль…